Una foto, mil palabras Ronda DICIEMBRE 2015

[Victoria Lorenzo]

ILUSIONES

Dejen que les cuente la historia acerca de cómo me han sido revelados los secretos del mundo. Todo comenzó la tarde del sábado pasado. Si, ese día que llovía torrencialmente. La razón de mi entrevista fue mi profunda depresión, aquella que surgió tras un déficit creativo. Ya era el tercer día consecutivo que me levantaba de mi cama sólo para ir al baño o a la heladera, habiendo ya desistido de escribir algo como la gente. Tras releerlos, los últimos borradores esbozados solo me habían provocado arrojarlos automáticamente a la basura, no sin antes romper y abollar sus hojas, para así dejar en claro la furia que me producían.

Miré a través de la pequeña ventana de mi cuarto, las nubes grises y el aspecto solemne del barrio parecían acompañarme en mi tristeza. Nada malo podía pasar si salía al mundo, me sentía la pieza faltante de aquella patética obra de teatro.

Sin comprender por qué lo hacía, mis manos se dirigieron decididas hacia el tomo III de la Historia Integral de la Argentina. La misma se encontraba entre los libros de mi basta biblioteca. Busqué la página 100, y allí estaba: la dirección del brujo. Quedaba cruzando las vías del tren, en el pasaje Rivera, siete cuadras más allá del cementerio. Tomé mi bufanda, me la enrolle con torpeza en el cuello, y así, sin lavarme la cara, tomé partida en el tiempo de los hombres.

Como vivo en el tercer piso, y el ascensor no andaba, tuve que tomar las escaleras. La puerta de entrada pesó en mis brazos más de tres toneladas. Parecía que tanto reposo me hubiera dejado débil. Al marchar hacia mi destino, las tenis desgastadas que cubrían mis pies no tardaron en empaparse. Pues esquivar los charcos que se formaban a causa de los maltrechos adoquines de revestían las veredas, requería de una capacidad con la cual no contaba.

Luego de diez minutos de caminata, divisé el cementerio. Así fue que lo supe, me encontraba a mitad de camino. Sin variar el ritmo, observé las lápidas, las cuales me recordaron mi propia muerte. Por encima de las mismas una nube blanquecina adquiría una forma indefinida, sólo en ella se podía distinguir la impronta de un rostro cuya expresión denotaba espanto, como si algo terrible estuviera por suceder. No respondí a mi impulso de huir y cobijarme en mi departamento, ya que seguramente se trataba de una más de las alucinaciones que controlaba hace más de veinte años con psicofármacos.

Conocía bien dónde se ubicaba el pasaje Rivera, pues cortaba la calle donde vivía uno de los pocos amigos que había hecho en la adolescencia. Aquel barrio se caracterizaba por sus antiguos edificios de departamentos, construidos allá por principios del siglo pasado. A medida que me aproximaba a la casa del brujo, las viejas construcciones, con sus imponentes frentes de hormigón desgastado, iban formando entre ellas una calle cada vez más angosta.

No tarde en reconocer la entrada: una puerta cuya madera oscura desgastada por los años, con su dintel en forma de arco, no desentonaba con lo propio de la brujería. Al golpear para ser atendido, el picaporte comenzó a moverse lentamente, permitiendo mi paso hacia el interior del excéntrico recinto. Ya habiendo entrado, comprobé con sorpresa, que nadie había detrás de la puerta. El olor a sahumerios y la música satánica me hizo saber que no había confundido el destino.

Luego de traspasar un conjunto de telas colgantes estampadas en vivos colores y adornadas con lentejuelas, me encontré con quien supuse sería el brujo. Un hombre bastante alto, algo desaliñado, vestido con un suéter holgado color bordó, tenía la mirada perdida entre las cartas echadas en una pequeña mesa redonda. Parecía no haber percibido mi presencia. Tranquilamente podría haberlo confundido con cualquiera de mis amigos literatos, pues su aspecto era de una persona bohemia, no tanto mística. Alguien que, al cruzarlo por la calle, no nos hubiera producido una gran intriga. Debe ser que no nos imaginamos a los brujos yendo al supermercado, o a pagar las cuentas. Después de todo, también son humanos, con dotes especiales, claro.
Al ver que los segundos pasaban, y el hombre no se inmutaba, me atreví a hablarle:

- Disculpe señor, vine aquí porque me han dicho que usted.... – interrumpí mi discurso ante unos ojos furibundos. Sin decir nada, el brujo se levantó de la mesa, dejando ver su jogging agujereado y sus pantuflas, para caminar unos pasos y pararse justo en frente mío, sin dejar de clavarme la vista. Ya cuando su rostro estaba a centímetros del mío, me dijo, en tono de amenaza:

- Nunca te atrevas a volver a interrumpirme... ¿entendiste? Puedo llegar a ser muy peligroso... - tras escuchar esto, sólo atiné a permanecer en silencio. Luego de unos segundos, el brujo apartó su mirada, y se dispuso a buscar un pucho en la casaca que colgaba de su silla. Se sentó nuevamente, y tan sólo con mirar la punta del cigarrillo con ojos entornados, logró encenderlo.

Ciertamente, empecé a dudar de lo que mis ojos me decían, al mismo tiempo que recordaba lo acontecido en el cementerio, dudando si todo aquello realmente había sido una alucinación. Por lo pronto, no parecía, siendo estas vivencias tan vívidas como todas aquellas que mis médicos habían catalogado de formaciones imaginarias.

- Disculpe, señor... - dije resignado.

- No hay problema – respondió, resignado - ¿Ves esa máquina de escribir que tengo por allí? – preguntó mientras la señalaba – Puedes llevarla.

- ¿Seguro? – dudé.

- Por supuesto. Ella te conferirá un saber perfecto y absoluto. Luego podrás escribir, te lo aseguro. Es el sueño de todos los aspirantes a sabios ¿sabes? Allí en el suelo está la mochila, llévala también, no será cómodo ir con ella en brazos. Eso sí, debes saber que lo que escribas en adelante no te parecerán más que tonterías, pero le gustará a la gente.

-Uhm... De acuerdo. Muchas gracias - me dirigí hacia la máquina, la introduje en la mochila, mientras el brujo nuevamente entraba en trance. Tal era mi confusión en ese momento que me fui del lugar sin preguntar cuanto debía, percatándome de esto ya a mitad de camino a casa.

Y aquí estoy, frente a la máquina, escribiendo tonterías. Sólo puedo decir que, concretar ciertas aspiraciones, puede convertirse en la muerte misma. Acaso deberíamos conformarnos con buscar sin cesar aquello que sabemos, es mejor nunca alcanzar.

Post unidos: 20 de Diciembre de 2015, 03:06:03 AM
Claudio: Linda historia, hay que mantener la atencion para atenderla (tuve que leer dos veces la parte de las fotos de los cadáveres en secuencia).  Me gusta la actitud del oficial. Falta gente con esa convicción e idealismo.

La biblioteca de fito: Emocionante historia... aveces hasta sentimientos negativos como la envidia pueden traer los mejores frutos. Un determinismo poco visto en niños, o en mi cuando era niña. Ojala mas supiéramos lo que queremos para nuestra vida como el. Muy lindo.

[Lidyfeliz]

VICTORIA: cómo has cambiado el estilo. Excelente la historia, perfecta la gramática, los signos de puntuación, la concordancia. No sé cómo hiciste pero nada que ver entre tus dos cuentos. Te felicito. Eso es escribir a conciencia. Lidy

[claudyo]

Wallp: El libro del hombre de negro. Una buena historia sobre la inevitabilidad del Destino, y el poder sobre la persona, a la que posee física y mentalmente. Me gusta como se van dando las cosas, los cambios de decisiones, de estados de ánimo, los giros y contragiros para llegar a lo inevitable. Me llamó la atención que al principio el hombre de negro llegue desesperado, el cliché es que la Muerte no tiene sentimientos, pero así es más humana. Cuestiones técnicas: Yo sé que la historia trata de un libro y no hay muchos sinónimos para la palabra, pero aparece demasiado para mi gusto (más de 20 veces); podrías eliminar algunas. También no empezaría el segundo párrafo con "su condena"; primero para no repetir, ya que dice "condenado" al final del párrafo anterior, y segundo porque la condena ya estaba dictada de antemano y el texto daría cuenta del proceso que llevó al protagonista a descubrir su situación, o por lo menos así lo veo yo (con mi visión mezcla de abogado y Guillermo Nimo).
Victoria: Me gustó mucho tu texto sin título y te doy mi versión.
Me paro y observo sin expectativa alguna la galería de libros que se desplega frente mío: best sellers, dietas y prevención de enfermedades. ¿La literatura corre peligro? Pues en este sitio donde vivo, enfáticamente sí. En un rincón y el siguiente, abundan álgebra y algoritmos. Qué hacer, dónde ir, dónde buscar esos símbolos que plasmen la contingencia que se pretende ocultar, dónde detenerme, perpleja, ante juegos de paradojas y metáforas, esos recursos tan olvidados.
Ya nadie toma riesgos. Comprometerse es peligroso, y el peligro debe evitarse. "En este pueblo, buscamos seguridad" claman los muertos-vivos, modo del que me gusta llamarlos.
Tal vez convertirme en uno de ellos facilite alcanzar mi sueño de amanecer algún día en algún otro lugar. Engañada quizás, por lo humano de creer que siempre allá es mejor que acá.
Pero no: sería un distinto entre la multitud. Confío. Veo la angustia en sus miradas. Esas ganas reprimidas de perseguir lo que sus cuerpos a gritos les claman. ¡Despierten, hombres-niño!; sus miradas me lo hacen saber: perdieron eso que me hizo esclava durante una vida.
Victoria: Ilusiones. Recuerdo este cuento de Psicofxp. Es muy bueno, aunque también tenga algunos detalles técnicos menores (vasta con "b" y alguna repetición evitable). Retomar la escritura es difícil, es más, ahora me pongo a corregir mi texto.
Post unidos: 01 de Enero de 2016, 01:33:55 AM
No puedo editar mi cuento, así que acá va de nuevo, con el párrafo difícil totalmente cambiado. Espero se entienda, si no, avisen.

HECHO III


Esta vez es una casa humilde, en una calle de tierra, con techo de chapas. Ya toda la cúpula policial sabe que estoy a cargo de investigar a "los muertos del corazón", que por suerte no han trascendido a los medios.
Los suboficiales que están adentro me informaron lo de siempre, con su desinterés habitual; nunca son los mismos los que llegan primero, pero siguen las directivas básicas y no se molestan más que en esperar a los jefes. Me dicen que la mujer tenía cincuenta y tres años, esposo y dos hijos adolescentes, que al volver de la cancha encontraron todo cerrado y tuvieron que romper el vidrio de una ventana para entrar.
Voy marcando los domicilios en el Street View, buscando un patrón; al perseguir a un asesino serial se junta mucha información y con tiempo, un análisis exhaustivo y algo de suerte, se puede predecir su próximo movimiento y hacerle una ratonera, o un exorcismo.
Cuando llegue calculo que voy buscar la foto, sacar las propias y confirmar lo de siempre; en a lo sumo media hora volveré y empezaré a sacudir las neuronas en la oficina.
Al entrar, durante tres segundos, veo lo esperabable: un ambiente bastante grande, tipo living-comedor-cocina, con un pasillo al fondo a la izquierda, donde está el cadáver. Pero giro mi cabeza a la derecha y veo una enorme biblioteca ocupando todo una pared, llena de libros. Solamente libros. Me hubiera sorprendido menos un marciano saludándome mientras bailaba un tango.
—Señor, disculpe, estoy acá para averiguar qué pasó, veo que leen mucho.
—Mucho gusto, ¿usted es policía?
—Si, perdón, perdón, lamento su pérdida y tener que molestarlo. Mi ansiedad por agarrar al que hizo esto a veces puede más que mi educación, Nuevamente perdón. Pero necesitaría revisar todo eso, puede haber pruebas escondidas. ¿Leen todos los días?
—Está bien, revise, si quiere lléveselos todos. Le dije a ella que esas lecturas raras no eran buenas, pero no me hacía caso. Le había prohibido leer enfrente nuestro, pero estaba cada vez peor y llenó todo ese mueble, antes ahí había cosas lindas.
—Bueno, gracias, no lo molesto más por ahora.
Empezamos a buscar; el Sargento de mi grupo por la derecha y yo por la izquierda. Primer página y ya encuentro la foto; simultáneamente escucho: "Jefe, acá está la foto".


Dos días en la oficina prestada, haciendo inventario, leyendo y ordenando; esta es la parte de mi trabajo que amo u odio, sin intermedios.
Resumen: trescientos sesenta y cinco obras literarias de todo tipo con una fotografía cada una. Las imágenes se distinguen entre sí a primera vista sólo por la colocación de los libros, que están siempre en un orden distinto (no hay dos configuraciones ni siquiera parecidas). Con esos "fotogramas virtuales" armé una película de unos dieciseís segundos, donde se vé a las tres víctimas, paradas una al lado de la otra delante de la biblioteca "mutante". Están desnudas, se les vé el agujero en el pecho que llega al corazón. No se observa sangre ni el cono de cuerpo faltante. Tienen la piel grisácea, sus gestos adustos, las miradas vacías. No se mueven de su lugar, pero todas, lentamente, hacen algo significativo: la primera gira el brazo izquierdo en sentido horario, con el índice levantado; la segunda hace lo mismo con su mano derecha, pero en sentido antihorario, y la última con los dos dedos mayores hacia arriba (si, ése gesto), con una mano girando en cada sentido. Cada dedo va dejando a su paso un halo difuso, de vapor o algo así, formando pequeños círculos que intentan ser fantasmales. Un aburrido y elaborado mensaje cifrado.


Ya chequeé: tenemos trillizos. Por orden de aparición: "El cantante de gospel", de Harry Crews; "Cándido", de Voltaire; y "La exhibición de atrocidades", de J. G. Ballard. Todos de la misma editorial y fecha de impresión, en las tres viviendas. De la última me traje ciento cuarenta y cuatro encuadernaciones de artículos de Internet, con tapas de sagas juveniles y series de aventura; bastante trabajo para ocultar a la familia de la fallecida, pero que estaban ahí para que me los lleve. El contenido de las impresiones era todo lo que los peritos a los que consulté y yo buscamos en línea en relación a los asesinatos. Tutoriales para editar imágenes, trucos de ilusionismo, anatomía, láseres, criogenia, superconductividad, espiritismo, seres de luz, extraterrestres, psicología criminal, metafísica, hipnosis. Y mucho más.
Al material inédito me dedicaré ahora, aunque me estén llevando de las narices; será un terreno lleno de trampas, pero no puedo dejar pasar el desafío. Ya está a mi favor la soberbia del adversario, que lo lleva al exhibicionismo y a la burla sobradora. Me voy a deshacer de mi instinto y analizaré cada palabra con rigor y frialdad. Cualquier problema es matemático; formularé ecuaciones y despejaré incógnitas hasta obtener el resultado correcto. Hay que ir al hueso.
En las películas dicen que no hay crímen perfecto, pero es todo lo contrario. En la práctica hay mucha impunidad, limitada en algunos casos a privar de la libertad ambulatoria al delincuente, pero yo aspiro a más. Voy a penetrar en cualquier tipo de inteligencia que sea contra la que lucho, y la venceré integralmente, a todo nivel. Construiré una cárcel ideal, donde sólo pueda retorcerse a sí misma, mientras su masa corporal esté contenida detrás del tipo de rejas que sean necesarias usar o inventar.

[anittaa]

Bueno amigos, vamos comenzando la votación!

[Lidyfeliz]

EL LIBRO DEL HOMBRE DE NEGRO (Wallp)  2 puntos
ILUSIONES (Victoria)  1 punto

[claudyo]

Van mis votos:

Lidy - La bblioteca de Fito: 2 puntos.
Wallp - El libro del hombre de negro: 1 punto

[anittaa]

Esperamos algún voto más y cerramos.
Post unidos: 16 de Enero de 2016, 11:12:15 AM
EL LIBRO DEL HOMBRE DE NEGRO (Wallp)  2 puntos
ILUSIONES (Victoria)  1 punto
Lidy - La bblioteca de Fito: 2 puntos.
Wallp - El libro del hombre de negro: 1 punto

El libro del hombre de negro 3
La biblioteca de Fito 2
Ilusiones 1

¡El ganador es Wallp! Espero tu foto y empezamos la nueva ronda.
¡Felicitaciones a los que participaron!

[Lidyfeliz]

Te felicito Wallp!  Llevó tiempo pero al final te fuiste con el premio

[claudyo]

Un justo ganador. Felicitaciones, Wallp. Esperamos la foto.

[Lidyfeliz]

IUJU!!! Ahí pude entrar finalmente.